tag:blogger.com,1999:blog-33471145215461995102024-03-13T23:38:14.069-03:00B E Y E Z ABeyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.comBlogger114125tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-41558255989626122402015-09-14T17:54:00.002-03:002015-09-14T17:54:53.135-03:00Nelly y June<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Una se llama June. La otra se llama Nelly. A June la conocí cuando yo era muy chiquita: es la mamá de mi primer amor imposible, un vecino de mi abuela de Hurligham, seis años mayor que yo, que ni bola me dio jamás en su vida. Yo tenía 6, el 12. Hace unos años solíamos cruzarnos en el microcentro. Hace poco hablamos por trabajo, pero todo sigue en el mismo camino de la nada misma. A Nelly no la conozco, pero sé que es la mamá de mi amor imposible desde hace diez años, que algu</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">na vez entendí que quiso, pero nunca fue. Hoy supe que ambas madres se conocen, que compartieron la escuela primaria. Nosotros, José M y yo nos conocimos 60 años después de que June y Nelly compartieran los pupitres y pensaran, quizás, en tener hijos algún día. Y así seguiremos, José y yo, también, el camino de la nada misma. Qué pena, el tiempo pasa y los caminos parecen tomar el mismo rumbo.</span>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-48994503627553437802014-12-08T00:37:00.003-03:002014-12-08T01:07:53.330-03:00Mi guitarra y tu fogón<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Te fuiste aquella noche, añorando tus recuerdos de lágrimas
secas por el viento de un invierno gris. Cómo cambian las cosas en tu mundo de
crucigramas y recovecos disimulados por un alma vencida por la melancolía. Te
jugaste por alguien que no conocías y eso no es algo para dejar pasar. Lo tomé.
Confundí palabras. Me acerqué al alma solitaria que fabriqué y me perdí en un mundo de realidades difusas
y versiones diferentes difíciles de creer. Bastaba con decirme las cosas como
eran… Pero quién sabe cómo son las cosas cuando se presenta lo inesperado que
nos permite apartarnos al menos un instante de la rutina que nos sostiene. “Dame tiempo”, me dijiste una vez. Las ganas
no entienden de tiempos, pensé.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Leo tu caravana de sentimientos, sorprendida, para cruzar mis
canciones con las tuyas<b> en donde el viento se hace música con la guitarra de tu
fogón.</b> El LA 440 se pierde entre las notas hechas ceniza sobre mis pies descalzos. Aparece la gaviota que
nunca más volvió, enredada en acordes torpes de silencios insoportablemente
amargos. Lo cierto es que esta copla corta dejará que muera en mí el deseo de entrelazar mi voz con tu voz, y logrará que
la ausencia se instale en cada nota jamás compartida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y permanecerá el espacio mientras el tiempo se borrará para
siempre. Se cerrará el cancionero y teñirá de sombras la madrugada que fusilará
el recuerdo inexorablemente, para cantarte al oído que tuve que irme por calles
sin callejones, por laberintos olvidados de compases sin terminar, que, suspendidos
en tu voz ausente, algún día también dirán: otra vez será.</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-56342139064863486462014-02-24T23:03:00.003-03:002014-12-08T01:07:27.380-03:00<div class="text_exposed_root text_exposed" style="text-align: justify;">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"><strong>Me quedo</strong><br />
<br />
Me quedo y él se va, contento. Siempre están contentos los que se van. Pero yo me quedo. Casi con lo puesto, casi. Me quedo con nuestros comienzos de caminatas hasta el colectivo, o el subte. Con nuestras miradas cómplices y sus retos porque tomo agua mineral y debería tomar del dispenser. Con sus paranoias. Con sus frases divertidas en el silencio sepulcral de la oficina. Me quedo co<span class="text_exposed_show">n su: “llegó la alegría” que me escribía todas las mañanas. Con nuestro primer y único almuerzo, porque después no quiso más por miedo a que nos descubrieran. Con nuestros más de cincuenta mails por día, con nuestras pelis aburridas y todo el helado que nos tomábamos en diez minutos: "Dulce de leche con almendras o nueces, banana split, frambuesa, melón..." —dijo. Con las ricas pastas que me cocinó en su casa aquella noche. Con sus extrañas tartas, llenas de lentejas con arroz, brotes de soja, maicena, dieciocho claras de huevo y cosas insólitas, bastante como para un: ¡puaj qué asco! Me quedo con algunas visitas fugaces y miles de malos entendidos que después nos causaban gracia. Con aquel primer llamado que se cortó, y yo sin crédito, buscando dónde cargar el celular a las doce de la noche. Con la visita inesperada con aquel chocolate difícil de conseguir y con el que me sorprendió esa noche. Con las monedas que siempre me cambió, con mis tironeos de su bufanda colorida en la boca del subte. Con los bombones Jackeline, ya un clásico entre nosotros… Me quedo con nuestras primeras charlas nocturnas, con su rutina de gimnasio y las visitas a sus viejos. <i><b>Con su andar de mochila al hombro</b></i>, su campera negra, su sobretodo gris.<br />
Me quedo porque me quedé cuando entendí me necesitaba, en el peor momento del año, para decirle adiós a su mamá. Y estuve como pude, como me pidió, en silencio o con presencia. También estuve para ayudarlo a planear sus vacaciones, escuchando sus divagues de opciones, corriendo a comprarle un mapa... Estuve para ayudarlo a conseguir los reales, con el remis, con el hostel. Y cuando me contó de su entrevista, del psicotécnico al que le temía, —a pesar de ser psicólogo— y de su ansiedad ante los análisis preocupacionales, hace ya más de un mes. Y me quedo con el recuerdo de nuestro trabajo sobre los ríos patagónicos, que tanto nos enriqueció. Me quedo y él se va, contento, sin registrar nada de todo con lo que yo me quedo y todo con lo que él se va...</span></span></div>
Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-1017934357561921972013-12-20T10:54:00.000-03:002014-12-08T01:17:09.791-03:00Haciendo amigos. Sumate.<br />
Esto sucedió un agosto de años atrás. Recuerdo que había quedado en encontrarme en una cita a ciegas. Horrible. El sujeto nunca apareció ni se dignó a avisar que no se apersonaría. Lo odié. Quise estrangularlo con mis propias manos hasta dejarlo azul.<br />
<br />
Un mes después me llega este mail:<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>¡¡¡ Feliz día de la primavera, bonita !!!</i><br />
<br />
<i>Como verás cambié la dirección de email y es porque según los chicos de hotmail la anterior tal vez no la use solamente yo. Esta nueva es como la anterior pero agrega el 1.</i><br />
<br />
<i>Beso</i><br />
<br />
Mi respuesta:<br />
<br />
<b style="font-style: italic;"><i><i>A ver, Ernesto o Eduardo, o Evaristo, o comotellamesquémasda... Cómo explicarte... No pensaba escribirte ni mails, ni cartas, ni pensaba llamarte otra vez. No sé qué pensamiento exótico habrá pasado por tu cabeza primaveral como para considerar que después de haberme dejado plantada en una esquina porque ese día cambió el viento, salió el sol y se te ocurrió mudarte a Jujuy, yo podía querer recibir un estúpido saludo primaveral de tu parte, en lugar de un mail de disculpas por haber decidido ejecutar un plan más interesante que conocerme. Ubicate, Ernesto, ubicate. Vos tenés tantas ganas de conocerme como yo de mudarme a la base Marambio. Ahora haceme el grandísimo favor de eliminar mi mail de tu floripondiosa casilla y de olvidarte de que existo. Dejame vivir. <br />Ah, cierto. Feliz primavera.</i></i></b><br />
<br />
Y bueno a veces no me alcanza con solo hacer “delete”.</div>
Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-86436168650445380282013-09-20T15:15:00.001-03:002013-09-20T15:16:30.309-03:00Hay alguien<div style="text-align: justify;">
Hay alguien. Hay una posibilidad de, al menos, ver si algo puede ser. Y padezco. Padezco cada minuto de silencio disfrazado de desinterés. Padezco los momentos de ausencia como si fueran años. Desconfío. Siempre. Me descubro sin saber si lo que es me llena de satisfacción o frustración. Es alguien difícil, resultó ser difícil, de pensamientos complicados y realidades efímeras. Moderno y desapegado o infantil y caprichoso. Debería dejarlo. Todos los días debería dejarlo. Cada vez que asoman sus extrañas leyes y levanta sus murallas yo debería correr. Siempre. Debería correr, lo sé. No por él, por mí. Debería hacerle burla a sus caprichos… no puedo, me gana. Hay alguien. Me angustia no saberlo siempre presente. Me angustia no poder hablarle como quisiera. Me angustian sus interminables charlas en oídos ajenos, visibles ante mis ojos testigo. Hay alguien. Y yo, me quiero ir.</div>
Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-935539989196468742012-05-11T12:09:00.002-03:002012-05-29T15:39:44.931-03:00SobriSe viene otro. Y es varón :)Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-51156768142009729602012-04-26T17:52:00.000-03:002012-04-26T17:52:00.249-03:00Palabras<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR"><br /><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El otro día, charlando con una
amiga, decidimos hacer una lista de frases que nos marcan a fuego y que jamás
deberían decirse, por dañinas y contraproducentes y porque bien sabemos que
después de ciertos hechos y dichos es imposible volver el vínculo atrás. Ojo,
cuidado, no siempre podemos arreglar lo que acabamos de decir, porque, ¿qué
necesidad?...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">1) </span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Yo
nunca te quise.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">2)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Mi
relación con vos fue una porquería.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">3)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">La
verdad, no te extrañé.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">4)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Tu
hermano/a es más inteligente que vos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">5)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Tu
papá nunca te quiso.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">6)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Te
engañé con otras/os durante varios años.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">7)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Me
acosté con tu hermana/o.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">8)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">Te
amo pero vos y yo nunca vamos a vivir juntos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">9)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;">¿Cómo
sé que es hijo mío?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36.0pt;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-indent: -18pt;"><span lang="ES-AR">10)<span style="font-size: 7pt;">
</span></span></span><span lang="ES-AR" style="text-indent: -18pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No
sé si te quiero.</span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Los invito a seguir sumando frases, de esas que después, no hay más después…</span><o:p></o:p></span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-40120802915640784092012-04-06T00:16:00.001-03:002012-04-20T11:23:02.636-03:00Mile cumple 8<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSgMXUN2VGIV_Ia25wNLBbVeBea2j1j_Ac_wJCP4cNvy_P2z-a8d_bo40zEzFZoSp8Wi1ePjN4Q8Jdrsc1EBZR1uhg6R_4oi57eU9IgTuA1-muWLOyqcypwg7LxOZ_FUgVEBfZLUBxFtQ/s1600/DSC06701.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5727622351384165618" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSgMXUN2VGIV_Ia25wNLBbVeBea2j1j_Ac_wJCP4cNvy_P2z-a8d_bo40zEzFZoSp8Wi1ePjN4Q8Jdrsc1EBZR1uhg6R_4oi57eU9IgTuA1-muWLOyqcypwg7LxOZ_FUgVEBfZLUBxFtQ/s400/DSC06701.JPG" style="cursor: hand; float: left; height: 400px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 300px;" /></a><br />
<br />
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<div>
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Querida Miluchi:</span></div>
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<div align="justify">
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<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Ya pasaron ocho años desde que nos vimos por primera vez. No sé si alguna vez te conté paso a paso cómo fue el día de tu llegada al mundo, pero a ver, aquí vamos… Madrugamos un 6 de abril de mucho calor y fuimos pegaditas hasta el Sanatorio de la Trinidad, en Palermo, en donde nos encontramos con tu abuela y tu tío. Yo estaba muy nerviosa y no sabía si caminar, sentarme o ¡irme a casa a dormir un rato más!<br />Como a las ocho de la mañana nos llevaron a una habitación. Vos todavía estabas muy tranquila, descansando en mi panzota y con pocas ganas de ver la luz. La partera que me tocó en “desgracia” tenía cara de caballo, los dientes sobresalidos, la cara larga, una mala onda contagiosa y los pelos como un mono sin gel de peinar. En la habitación estuvimos muchas horas hasta que vinieron a pincharme el brazo. Era hora de que salieras como fuera, y un remedio iba a ayudarte a que yo pudiera por fin conocerte. Así y todo no hubo caso, estabas tan pancha que desistieron, y yo me quedé ahí, mirando el techo unas cuantas horas más mientras tu abuela hacía surcos en el pasillo y se comía las uñas que nunca se comió (o sea, las mías).<br />A las cinco de la tarde alguien se acordó de nosotras y nos bajaron a la sala de partos. Y otra vez la partera divertida me miraba con cara de susto, a ver si quizás vos le tenías miedo también y salías por fin de mi panza. Pero no. Quietita estabas y muuuy cómoda. Pasaron las horas y muchas mamás con panza que tenían a sus bebés y se iban. Yo seguía ahí, mirando el reloj de la sala de partos, sin saber qué hacer. Hasta que llegó el obstetra, el especialista en traer bebés al mundo.<br />Fue un parto difícil porque estabas muy cómoda, yo tuve que hacer mucha, pero mucha fuerza para que vos salieras, pero así y todo te costó un montón, NOS costó un montón, porque vos también hiciste fuerza conmigo y el doctor tuvo que ayudarse de un aparatito para que tu cabecita pudiera terminar de salir. Y entre tantos esfuerzos, a las 21.31 horas del 6 de abril de 2004, tus ojitos con algunos moretones vieron mi cara de cansancio y sueño por primera vez y la cara de la abuela, que estuvo siempre con nosotras lista para ayudar. Yo estaba tan cansada, Mile, que cuando te apoyaron sobre mi pecho te hice una pregunta muy tonta: “¿Por qué llorás?"... Jejeje, todos los bebés lloran cuando nacen. Y desde aquel momento te amé con todo el corazón, el espíritu y el cuerpo, y todo el esfuerzo que hice para que vinieras al mundo tiene su recompensa diaria cuando te veo reír feliz, cuando me abrazás, cuando leés, cuando contás con tus deditos las sumas difíciles, cuando hacés la vertical y cuando día a día me enseñás lo lindo que es ser tu mamá.<br />¡Feliz cumple, hijita!<br />Te ama mucho. Mami :) - 6 de abril de 2012.</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-59185805634190118902012-03-21T13:13:00.006-03:002012-03-22T10:09:11.970-03:00Oliverio Girondo<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Pido por mis días: que dejen de resbalar con impermeabilidad hipopotomática. Pido por mis tardes: que se momifican apenas las rozo. Pido por mis noches: de funeraria solemnidad. Que la memoria no se me llene de herrumbre, de olores descompuestos ni de palabras rotas. Que vuelva a encontrar arte en una piedra; que los gusanos me saluden, las vacas me recuerden y guarde silencio para tomar el pulso a todo lo que existe mientras alguien me dice, con una voz de roble, lo que desde hace siglos espero en vano. Que al abrir la ventana de par en par, tu sombra se crucifique con la mía desde un cuarto piso. Que se corten las amarras lógicas y la única posibilidad de aventura sea esta manifestación maravillosa y modesta del absurdo que es lo cotidiano. Que ningún éxito eventual sea capaz de convencerme de mi propia mediocridad. Que no tenga la dosis suficiente de estupidez como para ser admirada. Que viva sin aspirar a ser lo que auténticamente debo ser. El hartazgo de lo que realmente soy me está matando; me muero de cansancio a los replanteos y recontradicciones, por tanta estanca remetáfora de la náusea. Por la revirgísima inocencia, por los instintitos perversitos y las ideítas reputitas, por las ideonas reputonas; por los reflujos y resacas de las resecas circunstancias. (...) Anhelo el tiempo en el que fuiste y yo no era. Enseñame lo que olvidé; lo que hace tanto supe.</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;"><em>"Hoy vuelvo a morir, como cada día desde que la vida me arrancó las ganas de ser, de crear; desde que hay gente que se deleita con el dolor ajeno, lo disfruta, y se encarga de hacer de la vida un mundo injusto. Un día como hoy, cuarenta años atrás, nacía un ser que no estaba preparado para hacer pie en un mundo de abandonos, en donde los que supuestamente deben amarte, te dejan solo... así... sin más... </em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;"><em>Hoy es mi cumpleaños".</em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;"><em>Beya. </em></span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-42160743357723975952012-02-13T14:10:00.005-03:002012-03-17T15:08:43.856-03:00Arroyito<span style="font-family:trebuchet ms;">Les dejo esta canción para que recuerden que siempre es mejor ser arroyito que charco en donde se lavan las patas sucias... Y yo patas sucias conozco bastantes...<br /></span><br /><br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/lj7IQDeBNlI" frameborder="0" width="560" height="315"></iframe>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-15435434742704880272012-02-02T17:00:00.003-03:002012-02-03T10:03:30.285-03:00BBP<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Hace poco más de catorce años, un “bebé pIrrito” de cuarenta días apareció en nuestra familia, comprado por mi mamá, que estaba tan lejos de amar a las mascotas como yo de entrar en un convento. Pero le dio ternura y lo llevó a su casa. Y a mí me dio más ternura todavía, y a pesar de que olía a bosta, yo no podía dejar de mimarlo. A los pocos días supimos que además de roñoso y con indicaciones de no bañarlo, mi vieja había comprado un perro enfermo. Con el tiempo sanó y se convirtió en un perro de fierro al que yo adoraba, y el sentimiento era mutuo. Cada vez que lo visitaba no se separaba de mí, me daba la pata y no dejaba que nadie se me acercara. </span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Cuando nació “Beyita” fue el perro más fiel que conocí en mi vida. Cuidaba a mi hija como si fuera propia y parecía acompañar mis tristezas y mis alegrías del mundo de ser mamá. </span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Y el tiempo pasa para todos. Ayer el perrito cerró los ojos para siempre. Lo alcé por última vez y lo despedí de noche, bajo la lluvia. Fue una sensación muy fuerte e intensa. Lo abracé tanto como el primer día, cuando todo cochino como estaba me regaló su incondicionalidad… </span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-50956472718227309482012-01-16T16:41:00.005-03:002012-01-24T11:44:42.080-03:00Se fue<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Se fue. Huyó de mi cuerpo y dejó su perfume en mi almohada. Se fue por calles sin callejones, por escaleras perdidas, por laberintos olvidados. </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />Se fue. Escapó de madrugada para fusilar el recuerdo, para no levantarse y teñir de sombras ese instante entre el día y la noche que no le pertenece a nadie, cuando el sol se apaga y se esconde en la nada. Se fue con ganas de cambiar el mundo para siempre, buscando sueños en el mar, pero dejó lo que no se va, lo que las olas nunca se llevan…<br /><br />Y la tristeza me arranca las manos, me explota la vida y me sangra la risa sobre fotos vacías. Porque estoy ahí, en el mismo cajón del pasado que todo lo demás, algo para olvidar.<br /><br />Y así las cosas deben ser. Tal vez...<br /></span></div><br /><p></p><br /><p><br /></p><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></div></span><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/kF57FoOeZUc" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-54479836375280862122011-11-11T09:23:00.004-03:002011-11-11T09:50:51.825-03:00Tute- No tengo medias. Eso me hace infeliz. Tengo todo menos medias. Dos pares tengo, nada más. Uso uno, uso el otro, los pongo a lavar ¡y chau! Me quedo sin medias. Es increíble el poder de las medias. El influjo de las medias sobre mi estado de ánimo. Porque lo tengo todo: mujer, hijos, trabajo, amigos, casa, auto... tarjetas de crédito, un celular con pantalla táctil... un hobbie... ¡todo!<br />Menos medias. Qué infelicidad. (...)<br />-¡Medias , medias! ¡Baratitas las medias! ¡mediassssss!<br />-¿Me da tres pares de medias??<br />-Cómo no. Sírvase caballero.<br />-Mediasssss, mediasssss<br />-Listo, ahora sí... (...) (...) (...) ... Uh, no era por las medias... :(<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiC1pXzlVzu0MSo1MKxPmAjxoG3nyi3wC4I6eowgMD-UmuYsoIZv1YzL2eStQpkdf1VrWz_ahRNWU76JOaXpdnEKtTqPBNiDOgcuUhpPRe4-MdhpU0B8rhlvF4ilf3YIGtaWlX0TC7voM/s1600/untitled.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673715848958681090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiC1pXzlVzu0MSo1MKxPmAjxoG3nyi3wC4I6eowgMD-UmuYsoIZv1YzL2eStQpkdf1VrWz_ahRNWU76JOaXpdnEKtTqPBNiDOgcuUhpPRe4-MdhpU0B8rhlvF4ilf3YIGtaWlX0TC7voM/s400/untitled.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQpLzAdUaDyzgU0gyyvw4jWFXirEq9VUNXC-RvFEfFMYd1ZrXM8ALdlZyjwikjhvIA1CBYoYQgNg4MV5jQsaJ9fMYYVHV3VXoeGd1MFZ0FFd-gXmj5yWUohUhogvuK_zg3E6txfgzxbIg/s1600/untitled.JPG"></a></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-40371855551098116322011-09-06T12:48:00.016-03:002011-11-03T08:48:13.999-03:00Silencio<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"><em><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/euro/kafka/silencio.htm">“Hay personas que han logrado sobrevivir al espantoso canto de las sirenas.<br />Nadie —hasta ahora— ha logrado sobrevivir a su silencio ”.<br /></a></em></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Franz Kafka</span><br /><br />Aturde el silencio cuando se agota la espera. Pasan los días, las horas y todo sigue igual. Al grito desesperado no hay respuesta más que el sórdido silencio de siempre. Me dejaste ir sin más, con los pies descalzos, las palabras ahogadas en llanto y la promesa de no regresar. Siempre creemos que sigue habiendo un mañana en el que será posible detener lo que ayer y hoy pasa, lo que se ha convertido en nuestra rutina y nivela nuestros días y nuestras noches, lo que se instala lentamente en nuestros huesos al punto de necesitar de esos elementos para no sacrificarnos, para no renunciar a nuestra vida así como está, así como nos permite sostenernos. </span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Llevo mis palabras hechas ceniza para juntarlas con las que supieron quedar. Dejo los remos a un costado de mi barco a la deriva y respiro realidades mientras la ilusión se vuelve un arma blanca que me ataca por la espalda. Cuesta, cómo cuesta remar solo. Cómo cuesta reconocer que permanecerá el espacio mientras el tiempo se borrará para siempre, escondido en un cajón. </span><span style="font-family:trebuchet ms;">Y mientras el silencio empuña la daga del dolor y alimenta la desesperanza de ya no esperar, respondo con profunda tristeza: lo dejé porque nunca más volvió…</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-37688206055356051942011-08-25T11:33:00.002-03:002011-08-25T11:34:35.964-03:00Vos... ¿La votaste?<span style="font-family:verdana;">Esta es una encuesta ANÓNIMA y sin fines de lucro (?). Por favor, votá y que pase el que sigue...</span>
<br />Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-66649177733639493732011-01-19T09:49:00.004-03:002011-01-19T10:12:30.255-03:00Mi globo rojo<span style="font-family:trebuchet ms;">Tengo un globo que quiere volar.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Sospecho que desde que esa mariposa charlatana le dijo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que más allá del sol hay un arcoiris</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que comienza en las montañas y termina en la Luna</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Mi globo tiene curiosidad por conocer ese extraño lugar.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Ayer lo encontré subido a un árbol.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Hoy le hizo mil preguntas a un barrilete viajero </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que jugaba con el viento, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">pero el barrilete nunca había visto ese arco iris.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">A pesar de que yo le sostenía bien su colita de hilo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">hoy sin pedir permiso, ¡se escapó!</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Lo vi alejarse de la mano de la mariposa charlatana.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">No sé si el arco iris existe.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">De lo que sí estoy seguro es de que esta noche,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">mi globo rojo jugará entre las estrellas y dormirá en un nido.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Cuando mañana salga el sol, jugará a las escondidas</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">con otras mariposas, conocerá los peces y acariciará todas las flores.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Yo tenía un globo rojo que se fue volando... y no me quiso llevar...</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Otra vez será.</span>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-89913415728005785062010-11-03T14:22:00.002-03:002010-11-03T14:29:23.127-03:00Ausencia<span style="font-family:trebuchet ms;">Dejaré que muera en mí el deseo </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de amar tus ojos dulces,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque nada te podré dar sino la pena </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de verme eternamente exhausto.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">No obstante, tu presencia es algo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como la luz y la vida.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Siento que en mi gesto está tu gesto </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y en mi voz tu voz.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">No quiero tenerte porque en mi ser </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">todo estará terminado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Sólo quiero que surjas en mí </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como la fe en los desesperados,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">para que yo pueda llevar una gota de rocío </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en esta tierra maldita</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que se quedó en mi carne </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">como un estigma del pasado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Me quedaré... tu te irás, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">apoyarás tu rostro en otro rostro,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">tus dedos enlazarán otros dedos </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y te desplegarás en la madrugada,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">pero no sabrás que fui yo quien te logró,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque yo fui el amigo más íntimo de la noche,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y escuché tus palabras amorosas,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque mis dedos enlazaron los dedos </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en la niebla suspendidos en el espacio </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y acerqué a mí la misteriosa esencia </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de tu abandono desordenado.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Me quedaré solo como los veleros </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">en los puertos silenciosos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Pero te poseeré más que nadie </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">porque podré irme</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">y todos los lamentos del mar, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">del viento, del cielo, de las aves, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de las estrellas, serán tu voz presente, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">tu voz ausente, tu voz sosegada.</span><br /><div align="right"><span style="font-family:trebuchet ms;">Vinicius de Moraes<br /></span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-83689360095526789922010-05-28T16:13:00.001-03:002010-05-28T16:13:56.693-03:00Bicentenario<a href="http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1267684">Gracias, Casciari :)</a>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-2776373402391193052010-03-31T14:05:00.004-03:002010-04-05T09:19:04.135-03:00Argentina se rasca<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">El otro día, haciendo cuentas, pude comprender algunos aspectos de por qué me cuesta tanto conseguir a alguien responsable para trabajar en casa y, además, cumplir con mi deber de “ciudadana” y estar dentro de las leyes laborales vigentes. Dar trabajo, y en blanco, ya no es un beneficio, es un problema. Pongamos el caso de una mujer sola, humilde, que no se le conocen aportes y que tiene, por ejemplo, cuatro hijos. Esta mujer gana, sin salir de su casa, $180 por hijo ($720), más unos $300 de seguro por desempleo, o sea, unos $1000 por mes. Es decir que si esta persona pensara en salir a trabajar de empleada doméstica, estando en estas condiciones, debería considerar un trabajo en donde le paguen un sueldo superior a $1000 y de cero esfuerzo, o sea… ninguno. En ningún trabajo que se precie de tal se necesita una persona que no haga nada y que cobre por eso. Entonces si la “futura” empleada doméstica se presenta ante un trabajo, suplicará para que se le pague en negro y no le importará ni tomará con responsabilidad y esmero su inserción en el mundo laboral, sino todo lo contrario, trabajará hasta que aparezca alguno de estos “plancitos” que otorgue todavía más plata y ella tenga una nueva excusa para quedarse en su casa y ganar todavía más.</span></div><span style="font-family:trebuchet ms;"><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">En estos últimos dos meses, entrevisté a varias personas y absolutamente NINGUNA, aceptó trabajar en blanco porque: “pierdo el plan x –y- z”. Vamos, dejémonos de joder. Estamos armando un país lleno de vagos que no necesitan laburar y de otros tantos vagos que se quejan porque no están incluidos en los planes de “Argentina se rasca” y cortan los puentes y las calles haciendo piquetes ridículos para que les paguen por quedarse en su casa. ¡Vayan a laburar, manga de vagos! ¡Páguenles por pavimentar caminos, sembrar, construir, pero dejen de regalar plata! Porque para madrugar y hacer cuatrocientas horas de cola bajo la lluvia con los pibes en brazos para gestionar un “plancito”, no tienen ningún problema, pero cuando de ir a laburar se trata…</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Al final, Barrionuevo tiene razón, la plata no se hace trabajando; y parece que el Gobierno se esmera en enseñarle al pueblo que, si se trabaja, se termina siendo un verdadero idiota. </span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></span> </div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-67417342335152453082010-03-23T10:56:00.004-03:002010-03-23T11:00:47.942-03:00¡Gracias!<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Gracias. A todos los que me saludaron en estos 28 otoños que acabo de cumplir (?) a través de Facebook.<br />Gracias. A todos los que se acercaron a pesar del diluvio del domingo.<br />Gracias. A todos los que se acordaron de levantar el teléfono para estar.<br /><br />Gracias, che. Los quiero :)</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-29116602218574844442009-11-24T09:28:00.004-03:002009-11-24T10:28:09.035-03:00Evolución de la enseñanza. Un problema matemático<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">ENSEÑANZA DE 1960</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Un campesino vende una bolsa de papas a 1000 pesos. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de la venta. ¿Cuál es su beneficio?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">ENSEÑANZA TRADICIONAL DE 1970</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Un campesino vende una bolsa de papas a 1000 pesos. Sus gastos de producción se elevan a 4/5 del precio de la venta, es decir, a 800 pesos. ¿Cuál es su beneficio?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">ENSEÑANZA MODERNA DE 1980</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Un campesino cambia un conjunto P de papas por un conjunto M de monedas. El cardinal del conjunto M es igual a 1000 pesos, y cada elemento vale una papa. Dibujá mil puntos gordos que representen los elementos del conjunto M. El conjutno G de los gastos de producción comprende 200 puntos gordos menos que el conjunto M. Representá el conjunto G como subconjunto del conjunto M y da la respuesta a la siguiente cuestión: ¿Cuál es el cardinal del conjunto B de los beneficios? Dibujá B con color rojo.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">EGB:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Un agricultor vende una bolsa de papas por 1000 pesos. Los gastos de producción se elevan a 800 pesos y el beneficio es de 200 pesos. Actividad: subraya la palabra "papa" y discutí sobre ella con tu compañero.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">LA PRÓXIMA REFORMA:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">-</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">"El tío Evaristo, lavriego, burgués, latifundista argentino y intermediario, es un capitalista insolidario y sentralista q se a enriquesido con 200 pesos al bender especulando un tokazo d papas". Analizá el testo, buscá las faltas de sintaxis, dortografía, de puntuación, y si no las ves, no t traumatices q no psa nada. Enviá un sms a tus compis comentando los abusos antidemocráticos de Evaristo y convocando a un piquete espontáneo en señal d protesta!!!</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-77444397468921972902009-10-27T10:35:00.003-03:002009-10-27T10:38:38.803-03:00El huevo<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Dijo algo así como:<br /><br /><em>“Cuando la gallina pone un huevo, el huevo en potencia tiene todas las posibilidades de ser diferentes cosas: puede ser frito, duro, puede ser tortilla, puede estar pasado por agua, puede ser batido, puede ser poché. Una vez que toma un determinado estado, deja atrás todos los otros posibles, convirtiéndose en una única opción, no pudiendo ser otra cosa que lo que es. Es lo que es y no existe posibilidad alguna de que eso se modifique. Insistir, persistir y esforzarse en cambiar algo que ya está dado de una determinada manera y que nunca va a cambiar es como ver a un boludo en la cocina tratando de hacer una tortilla con un huevo duro”... </em></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><em><br /></em>Ouch.</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-60291556020008819412009-05-26T12:12:00.002-03:002009-05-26T12:17:14.321-03:00CerradoNos vemos pronto.Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-6178326348923474572009-05-18T12:13:00.001-03:002009-05-18T12:14:23.380-03:00Cómo se hace<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Decime cómo se hace, para creer en las palabras, para enterrar los hechos, para borrar lo imborrable. Decime cómo se hace, para entender lo inexplicable, para curar lo incurable, para remontar un barrilete en plena tormenta. Decime vos. Díganme ustedes, cómo se vive en las mentiras, en las sombras, en la oscuridad; cómo se vive enarbolando valores pero pisoteándolos por detrás. Decime cómo se hace para salir de este lugar, de esta mierda que me persigue sin cansarse, que me golpea a carcajadas, que me tortura la mente y me corre por los laberintos del sueño. Decime cómo se hace para creer, para confiar, para tener fe, para sentir que todo va a estar bien. Decime cómo se hace para remar contra la corriente, y a pesar de todo. Y para qué. Y por qué. Y a quién le importa. Decime cómo se hace para matar sin remordimientos, para ocultar, para educar con falsos hechos y promesas. Decime cómo se hace para dejar de llorar, si yo soy yo desde hace tiempo...</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3347114521546199510.post-25683406987834650582009-05-06T16:42:00.003-03:002009-05-06T16:59:08.044-03:00Mala, mala, mala eres...<div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">No sé bien qué pasará en mi vida que muchas veces las circunstancias me ubican en un lugar de “culpabilidad” que me tiene los nervios de punta. Cualquier cosa que suceda (desde la más inútil hasta la que podría ser elucubrada por la KGB), conduce a que, sin dudas, he sido la autora material de los hechos. Todas las flechas me señalan. Si pasa algo raro en el trabajo, es mi nombre el que circula por los pasillos de la oficina, y si algún meteorito cayó sobre la cabeza de algún allegado, seguramente fue porque en 1980 yo viajé a Disney y me saqué una foto con un astronauta de los <a href="http://universalstudios.com/">Universal Studios</a>. Estoy harta. Harta de ser la mala de la película, la responsable de que pase tal o cual cosa, la jodida que no comprende, no escucha, no tiene paciencia. Cansada del “no soy yo, sos vos”, de que me miren con cara de “sé lo que hiciste el verano pasado” o “tu secreto te condena” (?). A ver si nos entendemos: dejen de echarme la culpa de todas sus desgracias. Si se rompe un caño y yo justo pasaba por ahí, es pura casualidad. Por eso, muchachos, para mitigar sus desgracias, he decidido unirme a la Comisión <a href="http://cascosblancos.gov.ar/">Cascos Blancos</a>. Parto en enero rumbo a Somalia. A ver si así se dejan de joder.</span></div>Beyahttp://www.blogger.com/profile/12856175472282778780noreply@blogger.com17