21 de marzo

Cuestión que este sábado es mi cumpleaños. Mucha gente hace balances y reflexiona sobre su vida y sus logros para Año Nuevo. Yo también. Pero más para mis cumpleaños.
El año pasado preferí aislarme y refugiarme en el silencio. Este año elijo algunas palabras para que este sábado no pase desapercibido, para asegurarle un espacio grato en mi memoria. Leí por ahí que quizás uno escribe para cauterizar con palabras los impensables e insoportables silencios de la vida. Quizás para mí, los cumpleaños tengan ese hechizo de balance extraño de silencios insostenibles que he tenido que vivir. Y fueron muchos. Difíciles. Dolorosos. Porque nacemos, vivimos, amamos y morimos, para renacer en el silencio infinito del olvido. Claro que no siempre en ese orden.

Creo.

Les dejo esta cancioncita de Aute, para seguir andando...

8 de marzo

"Hoy es el día internacional de la mujer.
Eso quiere decir que seguiremos ganando un 30% menos que los hombres por hacer el mismo trabajo, que seguiremos siendo nosotras las que faltan a la oficina cuando un hijo se enferma, que seguiremos saliendo en cuatro patas en la revista Hombre por $5,90, que los diarios se seguirán ocupando de debatir si las presidentas usan malla o se ponen pestañas postizas, que nos seguirán exigiendo estar flacas, tonificadas y sin arrugas mientras que los hombres estallan de canas y triglicéridos, pero que, como recompensa, todos los 8 de marzo algún supermercado nos va a regalar un clavel de mierda".

Gracias, Caro.

Razón

Me entristece mucho que una realidad valga más que mil ilusiones; al menos una posible, tal vez. Y más me entristece tu afán por sostener la realidad que la ilusión posible; por esmerarte en perderme para condenarme al conformismo del olvido...

SMS

“Forro en casa. Forro de vacaciones. Forro en la Navidad. Tu obligación es mantenernos. Que yo trabaje es una condición [sic] pero para vos es una obligación. Morite. Ya gasté muchas oraciones, mensajes, lágrimas, estoy harta. Y no me jodas cuando llegue. Encima a la otra la mantenías, le comprabas vestidos, de todo y hacías todo para que fuera feliz. Morite. Forro”.

Y me bajé del subte. Confieso que me dio un poco de pena la mujer, pero por otro lado me puse a pensar que quizás después de leer el décimo mensaje en cadena (la pobre no podía dejar de teclear) su “hombre” corra raudo con un ramo de flores a pedirle perdón, a decirle cuánto la quiere (o no, pero no lo sabemos). Yo nunca escribiría este tipo de mensajes, sé fehacientemente que no tendría respuesta alguna. Quizás a ella le vaya mejor que a mí, quién sabe...